Es acaso el nombre de la lluvia, que delata en cada instante de fulgor solar, toda su tristeza?
O es esa cara blanca, poco traviesa y de ojos abiertos, que me levantan cada mañana y puedo ver aún hacia el cielo claro de octubre, cubriendo con sus pequeñas manos los ojos y llevándome a mundos que no puedo ver, estando solo, solo
Nube blanca, mi pequeña amada, no corras de mis manos, no huyas de mis pasos, despiertame en las mañanas, jalando mi cabello, rie en mi frente y enciende mi corazón, te dire que te amo y tu sonrisa se llenara de mis besos, nos detendremos a oler el viento, sin tener que caminar rápido.
Pero tu un día diras adiós, besaras mi frente, lavaras mis platos sucios,
dejaras una rosa cada día en mi cama, no jalaras más mi cabello,
no pintare besos en tus mejillas, ni te escribire un poema todos los días,
caminaremos un poco más rápido y en la carrera me dejaras a un lado,
para que pueda quedarme con el pasado y junto a él, verte correr por los campos.
El último día mirare en el fondo de tus ojos,
y escribire en ellos, con cada palabra, cuánto te amo,
los cubriras, para evitar que te vea llorar,
podre reir en este final, más que inevitable, podre llorar de felicidad,
este es el único día que mi corazón reiría de felicidad, tu voz...
Reproduciendoce en miles de cuentos, ayudándome a dormir, para siempre.
Es que eres tú, sophia, la pequeña niña, la grande niña,
que juega aún con el mundo en sus manos,
no articulas bien palabras, pero sabes como amar,
y en el mar, se van todas nuestras grandes historias,
navegando hacia el más allá.
Oh mi dulce consuelo, como añoro no estar bajo el suelo, regalarte mi vida y así sellar para siempre, todos nuestros días.
Para Sophia Abigail, el amor de mi vida.
domingo, 17 de octubre de 2010
viernes, 1 de octubre de 2010
La Niñez, que algunos vivimos...
Hoy, puede que cuente una historia breve, pero agradable, empecemos:
Cuentan que por esos años, la señorita Angelita, daba a luz a un pequeño niño,
en medio de la pobreza y las malas curaciones, la comadrona no sabía que hacer,
Tanto era su empeño, por dejarla morir, corto y corto, pero todo lo dejo adentro,
un pequeño llanto, de un niño nuevo, la pequeña madre que ahora miraba su vida esfumarse,
sostuvo el aliento y lo dejo ir, de sus brazos-preguntaron al padre- ¿Que haremos con ella?
Dejenla, ya se aliviara, contesto él, sin avisar a la familia, esa señorita de mirada temblorosa, murió
hace 23 años y 7 meses, entre placentas y llantos de corazón, entre la dicha de ser madre y el arrebato de su alma.
Él padre, no sabiendo que hacer, creyó en consejos de extraños y dio a otras manos al retoño,
La abuela no quería ir a traerlo, pasaron los días y la buena tía Amalia, le decia - ¡Vamos a traer al niño!
A lo que ella contestaba - ¿Para qué?
Un día Amalia enfureció y dijo -No dejaré que viva en manos de otras personas, voy a traerlo-
la abuela contesto -Esta bien, es momento de ir-
El niño creció con los problemas de esos años y el bajo presupuesto en sueños,
pero aún así feliz, bella etapa para crecer,
llego un día, el día de pasar a 1ero Básico, y a este le enseñaron su carta de nacimiento,
sus ojos no podía creer, los nombres de sus padres no eran los mismos y en la misma, el fallecimiento de su madre se anunciaba, junto al nombre de un Padre al cuál extrañaba.
Llego a casa, pidiendo explicaciones a tía Celia...
Ella asintió y dijo, tu mamá esta allá, no la miras?
señalando a la abuela, pero las preguntas eran tantas, que un buen día dijieron -¡No las hagas más!
Las dudas se asomaban cada vez más a su cara,
y un buen día, llego el momento de conocer a Papá,
junto a él su prima, acompañándolo al "Beneficio del Café"
para ver a un padre, para solamente verlo, no importaba que se hubiera marchado hace años,
él salió, busco entre sus bolsillo y encontró unas monedas, simples monedas,
vacías monedas en las mano y la mirada hacia su rostro, casi quebrada,
compraremos un helado de naranja con centro de crema, un helado de naranja con estas monedas, la dicha de verte y el daño de tu odio.
Han pasado los años y como a un desván en que se guardan las cosas del ayer, se encasillo el odio
hacia él, tantos años, tantas risas que no has visto padre, tantas risas.
Feliz día del niño.
Cuentan que por esos años, la señorita Angelita, daba a luz a un pequeño niño,
en medio de la pobreza y las malas curaciones, la comadrona no sabía que hacer,
Tanto era su empeño, por dejarla morir, corto y corto, pero todo lo dejo adentro,
un pequeño llanto, de un niño nuevo, la pequeña madre que ahora miraba su vida esfumarse,
sostuvo el aliento y lo dejo ir, de sus brazos-preguntaron al padre- ¿Que haremos con ella?
Dejenla, ya se aliviara, contesto él, sin avisar a la familia, esa señorita de mirada temblorosa, murió
hace 23 años y 7 meses, entre placentas y llantos de corazón, entre la dicha de ser madre y el arrebato de su alma.
Él padre, no sabiendo que hacer, creyó en consejos de extraños y dio a otras manos al retoño,
La abuela no quería ir a traerlo, pasaron los días y la buena tía Amalia, le decia - ¡Vamos a traer al niño!
A lo que ella contestaba - ¿Para qué?
Un día Amalia enfureció y dijo -No dejaré que viva en manos de otras personas, voy a traerlo-
la abuela contesto -Esta bien, es momento de ir-
El niño creció con los problemas de esos años y el bajo presupuesto en sueños,
pero aún así feliz, bella etapa para crecer,
llego un día, el día de pasar a 1ero Básico, y a este le enseñaron su carta de nacimiento,
sus ojos no podía creer, los nombres de sus padres no eran los mismos y en la misma, el fallecimiento de su madre se anunciaba, junto al nombre de un Padre al cuál extrañaba.
Llego a casa, pidiendo explicaciones a tía Celia...
Ella asintió y dijo, tu mamá esta allá, no la miras?
señalando a la abuela, pero las preguntas eran tantas, que un buen día dijieron -¡No las hagas más!
Las dudas se asomaban cada vez más a su cara,
y un buen día, llego el momento de conocer a Papá,
junto a él su prima, acompañándolo al "Beneficio del Café"
para ver a un padre, para solamente verlo, no importaba que se hubiera marchado hace años,
él salió, busco entre sus bolsillo y encontró unas monedas, simples monedas,
vacías monedas en las mano y la mirada hacia su rostro, casi quebrada,
compraremos un helado de naranja con centro de crema, un helado de naranja con estas monedas, la dicha de verte y el daño de tu odio.
Han pasado los años y como a un desván en que se guardan las cosas del ayer, se encasillo el odio
hacia él, tantos años, tantas risas que no has visto padre, tantas risas.
Feliz día del niño.
Que más da, es de madruga y creo que necesito decir algo!
Llevo 2 semanas lejos de mi ambiente normal,
necesitaba un respiro, pero bueno este respiro es demasiado aburrido,
y la asfixia me esta matando, mi carácter al parecer aflora al que es normalmente,
porque aveces las estupideces son tan grandes que enojan, bueno normalmente, las estupideces se quedan es estupideces, pero en estos días de lucidez mental no me agradan tanto, escuchar a mujeres quejarse de su vida inventando enfermedades, como si ella fueran el centro de atención, personas que creen escuchar algo, pero a la vez no escuchan, tan solo es una etapa de sus vidas, (hablando de música)
suelo reírme en las noches solo, porque no hay nadie quién comparta esto que tanta gracia me hace.
Hace poco días comentaba con alguien de cine, claro el buen cine no esas bastardas peliculas de hollywood, y pues me sorprendí al escuchar a esta persona, cierto, no me eh sorprendido porque me a dicho algo sorprendente, me dice "Eh leído libros así" (Al contarle sobre una pelicula que empieza desde atrás) Pienso, tendra algo bueno que decir...
Pero al poco tiempo de hablar con ella, de decirme que la poesía no le agrada, que cuándo lee un libro al poco tiempo se aburre, pero tiene que terminarlo porque no puede dejarlo así, me pregunto, acaso es necesario hacer algo que no le gusta, solo por querer ser intelectual??
Bueno, creo que soy un poco amargado, pero JAJAJAJA!
que puedo hacer, viendo tantas tonterías,
también eh recordado cuándo alguien me dijo "El amor no existe" y bueno, me reí en mis adentros, porque el amor si existe, solo que para esta persona, no, se preguntaran el porque?
Bueno es sencillo, el amor que desea, no existe entre esas personas, por eso no existe, pero la verdad que el amor si existe (cayendo en un cliché barato, claro!)
Bueno, mi amargura puede continuar y continuar... Pero hoy tal vez consiga un buen faso, para que esas tonterías de la vida, me den más risa, porque para que enojarse, si las respuestas son tan sencillas?
La gente tonta, nunca será inteligente, ni por que lean un libro de mil hojas.
(Y eso que hay tontos, que hablan de temas sin siquiera conocerlos, pero bueno esos son otro tipo de tontos... Jajaja)
Como puede alguien, aferrarse a una identidad que no posee?
O soñar con cosas que nunca pasaran, es cierto, eh soñado igual, pero no a tal grado de no saber diferenciar los sueños a un viaje de ácido, cierto es que desde hace tiempo que no sueño, pero estas últimas dos semanas, me han hecho soñar de nuevo y bueno, fue horrible.
Pero claro esta, estoy enfadado, son las 3 am, ayer dormí todo el día, no sé, estaba muy cansado,
oh bueno, creo que estoy empeorando respecto a salud, pero eso que más da?
en todos los minutos que puedo usar quejándome, porque no los utilizo en algo más productivo?
Cierto, cierto... Quejándome acerca de mi enfermedad, aclaro.
Porque este escrito, no es más que las cosas que odio o bueno que no soporto en estados de lucidez, todos preguntan ¿Que harás de tu vida?
Y yo digo, al diablo el futuro, porque simplemente ya se que hacer de mi vida, no necesito que alguien, que ni siquiera esta seguro de lo que piensa me diga que hacer de mi vida, pamplinas.
Me burlo de cohelo y su escritura mediocre, me burlo de la gente que se hace llamar poeta ( Los de estos tiempos) hace poco vi a alguien llamándose de esa manera y diciendo "pasen a ver mis poemas más fumados y espaciales, aquí solo poesía loca, poemas locos" pregunteme yo, quién puede enorgullecerse de escribir como un loco?
Alguien cuerdo seguramente, no saben el dolor que sufre un loco, ni lo triste que se siente, pero todos queremos ser locos sin embargo, ser alabados por nuestra locura, ser temerarios en el concepto de perder el juicio, son solo patrañas, "poetas" de mierda, tanta rabia me dan.
Haciéndose llamar locos, perdieron el significado de la locura y lo que ello conlleva, ser loco no es así de simple, no te puedes levantar un día y decir ¿Rayos, hoy amanecí realmente loco?
porque no sabes el peso que lleva la etiqueta de loco, algunos simplemente ya nacieron para ser llaamados locos, otros como tú, buscan ser llamados, pero nunca lo serán.
(Escuchemos en estos momentos iracundos a King Crimson con su tema Moonchild, del álbum In the court of Crimson King, para estar relajado y para olvidar el enojo que sintió al leer lo que escribí, porque seguramente, más de alguien resultara enojado)
http://www.youtube.com/watch?v=W6YsKmYX0ZQ
necesitaba un respiro, pero bueno este respiro es demasiado aburrido,
y la asfixia me esta matando, mi carácter al parecer aflora al que es normalmente,
porque aveces las estupideces son tan grandes que enojan, bueno normalmente, las estupideces se quedan es estupideces, pero en estos días de lucidez mental no me agradan tanto, escuchar a mujeres quejarse de su vida inventando enfermedades, como si ella fueran el centro de atención, personas que creen escuchar algo, pero a la vez no escuchan, tan solo es una etapa de sus vidas, (hablando de música)
suelo reírme en las noches solo, porque no hay nadie quién comparta esto que tanta gracia me hace.
Hace poco días comentaba con alguien de cine, claro el buen cine no esas bastardas peliculas de hollywood, y pues me sorprendí al escuchar a esta persona, cierto, no me eh sorprendido porque me a dicho algo sorprendente, me dice "Eh leído libros así" (Al contarle sobre una pelicula que empieza desde atrás) Pienso, tendra algo bueno que decir...
Pero al poco tiempo de hablar con ella, de decirme que la poesía no le agrada, que cuándo lee un libro al poco tiempo se aburre, pero tiene que terminarlo porque no puede dejarlo así, me pregunto, acaso es necesario hacer algo que no le gusta, solo por querer ser intelectual??
Bueno, creo que soy un poco amargado, pero JAJAJAJA!
que puedo hacer, viendo tantas tonterías,
también eh recordado cuándo alguien me dijo "El amor no existe" y bueno, me reí en mis adentros, porque el amor si existe, solo que para esta persona, no, se preguntaran el porque?
Bueno es sencillo, el amor que desea, no existe entre esas personas, por eso no existe, pero la verdad que el amor si existe (cayendo en un cliché barato, claro!)
Bueno, mi amargura puede continuar y continuar... Pero hoy tal vez consiga un buen faso, para que esas tonterías de la vida, me den más risa, porque para que enojarse, si las respuestas son tan sencillas?
La gente tonta, nunca será inteligente, ni por que lean un libro de mil hojas.
(Y eso que hay tontos, que hablan de temas sin siquiera conocerlos, pero bueno esos son otro tipo de tontos... Jajaja)
Como puede alguien, aferrarse a una identidad que no posee?
O soñar con cosas que nunca pasaran, es cierto, eh soñado igual, pero no a tal grado de no saber diferenciar los sueños a un viaje de ácido, cierto es que desde hace tiempo que no sueño, pero estas últimas dos semanas, me han hecho soñar de nuevo y bueno, fue horrible.
Pero claro esta, estoy enfadado, son las 3 am, ayer dormí todo el día, no sé, estaba muy cansado,
oh bueno, creo que estoy empeorando respecto a salud, pero eso que más da?
en todos los minutos que puedo usar quejándome, porque no los utilizo en algo más productivo?
Cierto, cierto... Quejándome acerca de mi enfermedad, aclaro.
Porque este escrito, no es más que las cosas que odio o bueno que no soporto en estados de lucidez, todos preguntan ¿Que harás de tu vida?
Y yo digo, al diablo el futuro, porque simplemente ya se que hacer de mi vida, no necesito que alguien, que ni siquiera esta seguro de lo que piensa me diga que hacer de mi vida, pamplinas.
Me burlo de cohelo y su escritura mediocre, me burlo de la gente que se hace llamar poeta ( Los de estos tiempos) hace poco vi a alguien llamándose de esa manera y diciendo "pasen a ver mis poemas más fumados y espaciales, aquí solo poesía loca, poemas locos" pregunteme yo, quién puede enorgullecerse de escribir como un loco?
Alguien cuerdo seguramente, no saben el dolor que sufre un loco, ni lo triste que se siente, pero todos queremos ser locos sin embargo, ser alabados por nuestra locura, ser temerarios en el concepto de perder el juicio, son solo patrañas, "poetas" de mierda, tanta rabia me dan.
Haciéndose llamar locos, perdieron el significado de la locura y lo que ello conlleva, ser loco no es así de simple, no te puedes levantar un día y decir ¿Rayos, hoy amanecí realmente loco?
porque no sabes el peso que lleva la etiqueta de loco, algunos simplemente ya nacieron para ser llaamados locos, otros como tú, buscan ser llamados, pero nunca lo serán.
(Escuchemos en estos momentos iracundos a King Crimson con su tema Moonchild, del álbum In the court of Crimson King, para estar relajado y para olvidar el enojo que sintió al leer lo que escribí, porque seguramente, más de alguien resultara enojado)
http://www.youtube.com/watch?v=W6YsKmYX0ZQ
Ruido.
Esto es solo ruido,
Ruido, ruido,
Cuándo callas es ruido, profundo,
Gota angular.
Ruido, escarabajo de las planicies muertas,
Ruido, faso, un ruido.
Incertidumbre, callese, no haga ruido.
Jajaj, silencio!
Mucho ruido!
Este es el ruido,
que nadie entiende, porque es ruido, si un ruido,
sin esperanza de llamarse nota, es solo ruido.
Para aquellos que lo imitan, por siempre será ruido.
Ruido, ruido,
Cuándo callas es ruido, profundo,
Gota angular.
Ruido, escarabajo de las planicies muertas,
Ruido, faso, un ruido.
Incertidumbre, callese, no haga ruido.
Jajaj, silencio!
Mucho ruido!
Este es el ruido,
que nadie entiende, porque es ruido, si un ruido,
sin esperanza de llamarse nota, es solo ruido.
Para aquellos que lo imitan, por siempre será ruido.
miércoles, 29 de septiembre de 2010
Toda la fuera, todo el deseo.
Los niños ya duermen padre,
telequinesis inexplorable, del lado opaco y fuego transversal,
quedaron privados a convocar grandes avistamientos de estrellas,
entrañable mar de opresión cerebral,
en lo fugaz que resulta ser un sueño.
He tratado de guardarte las mejores presas,
y rompí los hilos de mis marionetas,
te aparte un lugar en mi cabeza y de ella huiste,
tan pasajero, tan malevolamente bello.
No es la llamada que necesitamos del fondo del bosque,
al cuál hui varias veces, desprendiéndome de mi, busque las respuesta entre rojas piedras,
y siendo el hombre, que ahora te habla, descansare en arena y despertare en plumas,
convertido en lo que podría trascender en tiempo.
Arrastrado a lo que podría, seguir intentándolo,
mirando debajo de ti y sobre ti, tratando, que el mañana nunca venga.
Vuelve, de la vieja vela, desprendiéndote del aroma derretido,
que nos puede llamar a viejas cartas desprendidas de pobre cedros,
voltiando en la luna su color, soñando en oscuridad, tu unico nombre,
hablame del sueño que tuvo un día esa tonta estrella de plata,
tratando de robarse el mar.
No me gusta la magnitud que deciden los augurios,
debajo de las tazas de té, entrenando salvadores de ratas.
Bajo una fuerte solfa de rayos,
nos demostraron, las venas de nuestros ojos,
ardiendo, creando lo que son grabaciones incoherentes de Dios y sus amigos interplanetarios,
no puedo devolverte la mirada que un día guarde entre dientes de león,
bajo el caparazón de las tortugas, que no pudieron darse la vuelta ante el sosiego de hombres.
Emergiendo de la llanura celeste,
te encontre vagando sobre polvos zodiacales,
alimentando mi hambre y mis fuerzas,
la temerosa calle retuvo el sonido y lo dejo escapar,
no puedes verme en los pasados, ni atraparme en los futuros.
Puedes seguir en este viaje, compra el boleto y aferrate al asiento,
allí va uno de los prototipos de Dios, un mutante de hierro y sal,
que no encuentra descanso...
telequinesis inexplorable, del lado opaco y fuego transversal,
quedaron privados a convocar grandes avistamientos de estrellas,
entrañable mar de opresión cerebral,
en lo fugaz que resulta ser un sueño.
He tratado de guardarte las mejores presas,
y rompí los hilos de mis marionetas,
te aparte un lugar en mi cabeza y de ella huiste,
tan pasajero, tan malevolamente bello.
Me siento fuera del yo y cerca del él,
comunicandome con obejetos extraños en altamar,
averiguando como prevalecer en los instantes retenidos en cosas pasajeras,
colapsando, en modo de lapida triste.
No es la llamada que necesitamos del fondo del bosque,
al cuál hui varias veces, desprendiéndome de mi, busque las respuesta entre rojas piedras,
y siendo el hombre, que ahora te habla, descansare en arena y despertare en plumas,
convertido en lo que podría trascender en tiempo.
Arrastrado a lo que podría, seguir intentándolo,
mirando debajo de ti y sobre ti, tratando, que el mañana nunca venga.
Vuelve, de la vieja vela, desprendiéndote del aroma derretido,
que nos puede llamar a viejas cartas desprendidas de pobre cedros,
voltiando en la luna su color, soñando en oscuridad, tu unico nombre,
hablame del sueño que tuvo un día esa tonta estrella de plata,
tratando de robarse el mar.
No me gusta la magnitud que deciden los augurios,
debajo de las tazas de té, entrenando salvadores de ratas.
Bajo una fuerte solfa de rayos,
nos demostraron, las venas de nuestros ojos,
ardiendo, creando lo que son grabaciones incoherentes de Dios y sus amigos interplanetarios,
no puedo devolverte la mirada que un día guarde entre dientes de león,
bajo el caparazón de las tortugas, que no pudieron darse la vuelta ante el sosiego de hombres.
Emergiendo de la llanura celeste,
te encontre vagando sobre polvos zodiacales,
alimentando mi hambre y mis fuerzas,
la temerosa calle retuvo el sonido y lo dejo escapar,
no puedes verme en los pasados, ni atraparme en los futuros.
Puedes seguir en este viaje, compra el boleto y aferrate al asiento,
allí va uno de los prototipos de Dios, un mutante de hierro y sal,
que no encuentra descanso...
lunes, 27 de septiembre de 2010
Magica orquesta de colores.
Es la enormidad de los ayeres,
la que hace eco en cualquier triste amanecer,
Dejando de lado las cabezas de alfiler y los ojos vidriosos,
no se consuman los actos gracias a la retención de recuerdos oxidados.
Unas horas bastan para imaginar los cielos,
y sobre los cielos estamos sentados, en mágicos aros de fuego,
huyendo de las canciones, el rico desgaste y la rica variedad de veneno en la sangre.
Los colosales monumentos, enredados en los cabellos de mi espasmódica reina,
me han de guiar a los campos de frutas, dónde nacen los árboles más viejos y se consuman
los coitos en arranques salvajes, junto al vino se caen las imágenes, corrompidas al sentir
el movimiento telúrico de vientres con hambre.
En la soledad se charla de muertes tiranas, viajes largos y viajes que se quedaron en el tiempo,
personas que no reconocen sus ojos en un espejo y el oler el polvo los hace sentirse traviesos,
jugando con sus placeres, encontraron la muerte y a ella le pusieron un nombre agradable,
duermen pero estan despiertos, moviendo la marea de un lado al otro, el viento viene de vuelta, y una rafaga se escapa la inocencia, que perdimos hace años mi dulce princesa.
la que hace eco en cualquier triste amanecer,
Dejando de lado las cabezas de alfiler y los ojos vidriosos,
no se consuman los actos gracias a la retención de recuerdos oxidados.
Unas horas bastan para imaginar los cielos,
y sobre los cielos estamos sentados, en mágicos aros de fuego,
huyendo de las canciones, el rico desgaste y la rica variedad de veneno en la sangre.
Los colosales monumentos, enredados en los cabellos de mi espasmódica reina,
me han de guiar a los campos de frutas, dónde nacen los árboles más viejos y se consuman
los coitos en arranques salvajes, junto al vino se caen las imágenes, corrompidas al sentir
el movimiento telúrico de vientres con hambre.
En la soledad se charla de muertes tiranas, viajes largos y viajes que se quedaron en el tiempo,
personas que no reconocen sus ojos en un espejo y el oler el polvo los hace sentirse traviesos,
jugando con sus placeres, encontraron la muerte y a ella le pusieron un nombre agradable,
duermen pero estan despiertos, moviendo la marea de un lado al otro, el viento viene de vuelta, y una rafaga se escapa la inocencia, que perdimos hace años mi dulce princesa.
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